Le rituel de vie d'un pauvre clochard
Cet homme-là, il traîne depuis des années dans cette ruelle. C'est certain. Le trottoir sur lequel il est assis depuis des saisons entières est devenue sa seule maison. Au moins il est sûr que personne ne pourra lui voler. Les passants, il les regarde, tout le temps. C'est sa seule et unique occupation. Il y en a certains qui l'humilient, d'autres qui lui donnent une pièce et d'autres qui ne font pas attention à sa présence. Des visages différents, il en a vu aussi. Il connaît des gens qui ne le connaissent pas, chaque jour il observe leur visage pour voir leur humeur. Et ça change en fonction des jours. Il pourrait vous dire que l'homme au costume noir est toujours pressé. Que la femme aux talons aiguilles qui a un sourire niais parle toute seule. Que la petite fille, dont le sac-à-dos est abimé, trébuche à chaque fois qu'elle doit descendre d'un trottoir. Que l'homme à la casquette des années vingt, regarde toujours sa montre pour voir à quelle allure passe le temps. Tout ça il pourrait vous le dire. Mais personne n'ose vraiment l'approcher. Pour les gens ce n'est qu'un tas d'os qui fait la quête. Mais n'empêche que cet homme n'a plus rien, plus rien depuis qu'il a perdu sa jambe et les quelques amis qui l'entouraient. Et pourtant il a une vie et surtout un c½ur, mais ça, tout le monde s'en fout. Maintenant il n'y a plus que l'apparence qui compte. Malheureusement.
